tú, los libros (y tú).

tengo un una pluma con tinta roja
(y otra con tinta azul)
abrí mi mochila, tenía tinta roja
(y azul)
manchando mis libros
(mezcladas con tal uniformidad que en vez de coraje sentí algo de tristeza)
abrí el libro, para encontrar que mis páginas favoritas estaban empapadas
(y la portada escurriendo gotas grandes)

me observaste mientras yo veía por la ventana, lo noté de reojo
(supongo que notaste mis ojos melancólicos porque hiciste una pausa)
me preguntaste qué tenía
(y no supe responderte)
no quise decirte de mis páginas manchadas de tu azul
(y de mi rojo)
supuse que sería un poco tonto mencionar la situación
(considerando que los libros no son tu cosa favorita)
me dijiste que empezaste a leer, con algo de emoción y un poquito de presunción
(quise creer que influí un poco en ti)
antes de hacer un comentario chistoso para hacerme sonreír

perdóname por hacerte sentir así
perdóname también por quererte tanto
(y desearte más)
por observarte como extraño
(y con asombro)
la cara mientras no te das cuenta
por sentir un frío en la espalda cuando respiro hondo
(y me encuentro con tu olor)

perdóname por escribirte tantas letras
(y darte sólo unas cuantas)

y perdóname de nuevo por quererte
(porque es tanto que hace falta disculparme dos veces)